Ближе к обеду пятого и последнего дня очистительной и мучительной процедуры, я принялся за готовку овощного супа, блюда простого, питательного и весьма уважаемого среди вегетарианцев, в числе которых значилась наша компания.
Выход из поста определили на вечер. Ослабевший от голода и жажды гигант, попросил оставить ему тарелку овощной похлёбки, призывно источающей аромат специй. И мы отставили ее в сторону, накрыв крышкой, но часам к пяти дня я позабыл об этом и принялся с аппетитом уплетать холодный, настоявшийся суп, ставший к тому времени ещё вкуснее.
Когда я подносил последнюю ложку ко рту, вошёл он и увидел, как его законный суп исчезает в моей пасти. Глаза его наполнились слезами, я не шучу. Натурально, мужчина в рассвете сил, могучий такой белокурый исполин заплакал. Он плакал по супу. Он оплакивал надежды и ожидания, этот неизживаемый бич человека, заблудившегося в мире потребления, что неустанно втягивает его в желания, ожидания и надежды. Да, это были слезы раба.